Vetri, Foglie, Frutta: dipingere ciò che si vede
Non so davvero se, in qualche futuro manuale di storia dell'arte dei nostri giorni, questi pur così mirabili dipinti di Stefania Russo troveranno qualche spazio, qualche citazione; anche solo in qualche nota a piè di pagina. Non lo so: perché non so quale critico vorrà tenerne conto, aggregandoli a qualche gruppo di affermata riconoscibilità, a qualche tendenza, a qualche corrente che il mercato accetta come valida, come degna di segnalazione sulla stampa.
Stefania, in effetti, non si dà un gran da fare, per ottenere un poco di fama. Se ne sta chiusa in un atelier che è in realtà un negozio, per di più collocato in una stradina dell'anonima periferia di una città poco vivace in fatto d'arte contemporanea. Non telefona a critici e galleristi, non scrive e-mail alle persone importanti. E fa le vacanze in Grecia; ma non nelle isole più mondane e trendy, bensì fra i monti dell'interno, fra pecore e rovine di chiese bizantine. Però, ecco, dipinge benissimo. Conta qualcosa questa sua dote, questo suo silenzioso e ostinato applicarsi in un mestiere che in molti, oggi, considerano obsoleto? Probabilmente conta poco per raggiungere notorietà, successo. Ma conta moltissimo (è tutto ciò che conta, anzi) per chi ancor oggi, dopo decenni di orgogliose e anche giustificate ribellioni e distruzioni e sberleffi contro ogni accademia, continua ad avere voglia di godere con gli occhi bella pittura; quella che per millenni, da Aristotele in poi ( e ben prima di lui, già nelle grotte paleolitiche di Lascaux, di Altamira) tenta, sui muri o sulla tela, di seguire l'antica ansia della "mimesi": e cioè si prova a mettere in campo ogni possibile abilità, ogni destrezza di mano per imitare con l'artificio ciò che gli occhi vedono in tutto quello che ci sta attorno. Il rimprovero che oggi, e ormai da più di un secolo, si fa a pittori come Stefania Russo è sempre il solito: non sono inseriti nella main stream della civiltà moderna; ne sono perciò esclusi. Sì; ma, nei millenni trascorsi, e in quelli che verranno, una foglia è sempre una foglia, un limone è sempre un limone, oggi come mille anni fa o fra mille anni. Stefania ritrae queste cose che non hanno tempo, e lo fa sfoggiando una leggerezza e una precisione ammirevole, che sembra possedere senza alcuna fatica; e perciò suscita ammirazione e stupore, come un equilibrista sulla corda, o una danzatrice sulle punte. Sa fare cose che nessuno di noi saprebbe ripetere: che altro si potrebbe pretendere da chi, per mestiere, maneggia colori e pennelli?

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I really don't know if, in a future art history manual of our times, these so admirable paintings of Stefania Russo will find a space, a citation; even only in a footnote. I don't know: because I don't know which critic would want to consider them, adding them to some well-known group, to some trend, to some current that the market accepts as valid, worthy of a press mention.
Stefania, in fact, doesn't do all that much to obtain a little fame. She locks herself up in an atelier that is actually a shop, moreover, located in a tiny street of an anonymous suburb of a not so lively city with regards to contemporary art. She doesn't call up critics or gallery dealers, she doesn't write emails to important people. And she vacations in Greece; but not in the most worldly and trendy of islands, rather among the mountains inland, among the sheep and ruins of Byzantine churches. However, I must say, she paints beautifully. Is this talent worth something, this silence of hers and obstinated choice of applying herself to a profession that in many, today, consider obsolete? Probably this is all not so important to achieve fame, success. But it does count a lot (in fact it's all that really counts) for those who still today, after decades of proud and also well-justified rebellions and distructions and comical faces against all academies, continues to desire to enjoy through the eyes of painting; that which for millenniums, from Aristotle onwards (and well before him, already in the Pala eolithic caves of Lascaux, of Altamira) attempts, on walls and canvas, to follow the ancient anxiety of the "mimesis": that is to try and employ all of one's abilities, every dexterity of the hand to imitate through artifice that which the eyes see all around them. The reproach that today, and by now more than a century, one can make to painters like Stefania Russo is always the same: they are not inserted in the mainstream of modern civilization, and, are therefore, excluded. Yes, but, in past millenniums, and in those that will come, a leaf is always a leaf, a lemon is always a lemon, today like thousands of years ago and thousands to come. Stefania paints these things which are timeless, and she does so showing off a lightness and admirable precision, that she seems to possess with no fatigue whatsoever; and it's for this reason that she stirs up admiration and wonder, like a tightrope walker on a cord, or a ballerina on her toes. She knows how to do things that not any of us could repeat: what else could one want from one who, as a profession, handles colors and paintbrushes?